第一楼文学

遇麟湖（第1页）

合欢会散了。云栖坪上的灯笼一盏一盏地灭，像一朵一朵的花在夜里合拢。人群从高台四周散开，沿着山路往下走，火把连成一条弯弯曲曲的火龙，在山腰间绕了两圈，渐渐被夜色吞没了。偃风和纶潇送浮梦到小屋门口，三个人站在槐树下说了几句话，纶潇打了个很大的哈欠，偃风看了他一眼，他便把哈欠收了回去，只收了一半，剩下的半个卡在嗓子眼里，变成了一声含混的咕噜。浮梦说“明天见”，偃风点了点头，转身走了。纶潇走出去两步又回头，想说什么，嘴张了一下，又合上了，摆了摆手，追着偃风的背影去了。

浮梦推开门，屋里黑着。她把篮子放在桌上，摸索着点燃油灯，灯芯烧了一会儿才稳住，光晕在房间里慢慢洇开，像一滴墨落在宣纸上。她朝软垫上看了一眼——攸宁蜷在那里，银白色的皮毛在灯光下泛着暖黄，尾巴盖着鼻子，呼吸绵长。

她没有吵醒她。洗了脸，换了衣裳，吹了灯，躺在地铺上，把被子拉到下巴。黑暗里，她睁着眼睛看了一会儿天花板，听见老槐树的叶子被风吹得沙沙响，声音很远，像是在另一个世界。她翻了个身，面朝软垫的方向，闭上眼睛。攸宁的呼吸声像一把软尺，一寸一寸地量着夜的深度，量着量着，浮梦就沉了下去。

月亮升到中天的时候，攸宁睁开了眼睛。

不是被惊醒的，是到了该醒的时候。她的生物钟在花界的梅林里就养成了——白日里睡，深夜里醒，像一棵把根扎在黑暗里、只在没有人的时候才敢伸展枝叶的植物。她听了一会儿浮梦的呼吸，均匀了，沉了，不会醒了。然后她站起来，抖了抖皮毛，从软垫上跳下来，赤脚落地，化为人形。黑发垂下来，遮住了半边脸。一条尾巴从尾椎处伸出来，银白色的，在月光下泛着冷冷的光。她从衣架上取了那件素白的旧衣裳披上，没有穿鞋，推开门，闪身出去了。

门轴没有响。她推门的力度刚好够开一条缝，侧身挤过去，门在身后合拢，连风都没有惊动。

湖边的路她走了很多遍了。穿过松林，绕过巨石，碎石路走到尽头，那面铜镜一样的湖水就铺在眼前。月光还是那样洒着，芦苇还是那样摇着，湖心的歪脖子老松还是那样伸着枝丫，像一只永远在试探水温的手。但攸宁今天没有下水。她走到湖边那棵老槐树跟前，抬头看了看，树干粗得一人合抱，树皮皴裂如老人的手背，枝丫从离地两丈高的地方开始分叉，向四面伸开，搭成一个巨大的、不规则的伞盖。她轻轻跃起，脚尖在树干上点了一下，身体便像一片被风卷起的叶子，无声地落在了最高最粗的那根横枝上。树枝微微沉了沉，抖落了几片枯叶，便稳住了。

她躺下来。一条腿垂在树枝两侧，赤着的脚在月光下白得像两片新落的雪。黑发从枝丫间垂下去，发尾几乎要碰到下面那根矮枝。尾巴铺在身后，毛茸茸的，像一条银白色的毯子。她把一只手枕在脑后，另一只手搭在腹部，闭上眼睛。月光从槐树叶子的缝隙间漏下来，落在她脸上，一小块一小块的，像有人在她脸上贴了碎金。风从湖面上吹过来，带着水草和湿泥的气味，凉丝丝的，不冷。

她听见了一个声音。

从湖对岸的小路上传来的，不是脚步声，是一种更轻的、更犹豫的声音——像一个人走走停停，每走几步就要站一会儿，不知道是在看风景还是在给自己打气。攸宁没有睁眼，但她认得出那个节奏。沈清河。每天晚上都来，来湖边钓鱼，钓到月亮西沉才走。今晚合欢会散得晚，她也来得晚，但终究还是来了。

沈清河在湖边那块平坦的石头上坐下来，把木桶放在脚边，鱼竿横在膝上。她没有急着甩竿，而是先抬起头，看了看月亮。月亮很圆，挂在湖心上空，倒映在水面上，像一个被水泡发了的、白胖胖的银元。她看了一会儿，低下头，把鱼线甩出去，鱼钩落进水里，发出极轻极细的“叮”的一声，涟漪一圈一圈地荡开，把月亮揉碎了，碎成满湖的银鳞，然后慢慢地、慢慢地重新聚拢，又变回一个完整的、圆圆的月亮。

攸宁在树上看着她。

从她这个角度，可以看见沈清河的头顶——两条辫子从耳后垂下来，辫梢的蓝色丝带在夜风中轻轻飘，像两条胆小的、不知道该不该从洞里探出头来的小蛇。沈清河的肩膀很窄，缩在那件水蓝色的衫子里，像一粒还没长开的、被壳包着的莲子。她钓鱼的姿势很端正，腰挺得直直的，鱼竿握得稳稳的，不像是在消遣，倒像在完成一件很庄重的、不能出差错的事情。

攸宁把目光从沈清河身上移开，看向湖心。她不知道为什么没有出声。她可以出声，可以说一句“又来了”，沈清河会抬头，会看见她，会脸红，会结结巴巴地说“我、我不是故意的”，然后她会觉得有点烦又有点好笑。但她没有出声。她只是躺在树枝上，安静地看着那个小姑娘钓鱼，像在夜里悄悄观察一朵花会不会在月光下开放。

沈清河钓了很久。鱼漂在水面上浮浮沉沉，有几次猛地沉了下去，她没有提竿，鱼试探了几下，松了口，鱼漂又浮上来了。她也不急，把鱼线收回来，检查了一下鱼饵，重新甩出去，动作不急不躁，像在做一件做了千百遍的、闭着眼睛都能完成的事情。

月亮从湖心移到了湖对岸的山脊上。

沈清河打了个哈欠。那哈欠打得不大，她用手背掩着嘴，只漏出一点点声音，像一只小猫在梦里发出的咕噜。打完哈欠，她揉了揉眼睛，抬起头，看着头顶那棵老槐树。槐树的枝叶在月光下黑黢黢的，像一团没有形状的墨。她看了一会儿，正要低下头——

树枝上有什么东西动了一下。

不是叶子，不是风。是一截银白色的、毛茸茸的、从枝丫间垂下来的东西，在月光下泛着冷冷的、像绸缎一样的光。那东西轻轻地晃了晃，像是在跟月亮打招呼，又像是躺累了换了个姿势。

沈清河的心跳漏了一拍。她的手猛地攥紧了鱼竿，指节发白。她的第一反应是——狐狸？不对，狐狸不会爬那么高。第二反应是——蛇？不对，蛇没有毛。第三反应还没来，那东西又动了一下，这次她看清楚了。

是一条尾巴。

一条银白色的、蓬松的、从树枝上垂下来的尾巴。尾尖微微翘着，像一根被人弯了一下又松开的银丝，保持着那个弧度，不急着直回去。

沈清河认出了那条尾巴。她怎么可能会认不出。那条尾巴在月光下的湖边拖过水痕，在屋顶上垫过她的后背，在瓦片上被火星烧焦过几根绒毛。她认识那条尾巴比认识那条尾巴的主人还要早——在还不知道攸宁叫什么名字的时候，她就已经记住了那条尾巴在月光下的样子。

她抬起头，沿着尾巴往上看。黑发从枝丫间垂下来，发尾几乎要碰到下面的矮枝。然后是素白的衣角，一只手枕在脑后，一只手搭在腹部，尖尖的下巴，苍白的嘴唇，闭着的眼睛，睫毛很长，在月光下像两把合拢了的、银白色的小扇子。攸宁躺在树枝上，像是睡着了，又像是在闭目养神。她的姿态很放松，放松到不像一个在千年封印中挣扎过的人，倒像一个从小就睡在这棵树上、对这棵树比对自己的床还熟悉的野孩子。

沈清河的嘴巴张开又合上，合上又张开，像一条被捞上岸的鱼，想说什么，但嗓子眼里堵着一团棉花，一个字都挤不出来。她的脸从脖子根开始红，一路烧到耳尖，烧到额头，烧到她藏在袖子里攥紧了的指尖。她想装作没看见，低下头继续钓鱼，但她的眼睛不听话，一直往那棵树上瞟，瞟一眼，收回来，又瞟一眼，又收回来，像一只被磁铁吸住了的铁钉，拔不出来。

树枝发出了一声轻微的、像旧门轴转动一样的吱呀声。

沈清河以为攸宁要醒了，慌慌张张地把目光收回来，死死地盯着水面。鱼漂一动不动地浮在水面上，她的心跳却快得像有人在里面擂鼓。等了半天，树上没有动静，她慢慢抬起头，攸宁还是那个姿势，没有动，连呼吸都没有变。

她轻轻呼出一口气，正要低头——树枝又吱呀了一声，这次不是攸宁，是风。风吹过来，槐树的叶子哗哗响了一阵，有几片枯叶落下来，落在沈清河的头上、肩上、膝盖上。她伸手把头上的叶子摘掉，摘的时候手指碰到了自己的辫子，辫梢的丝带被风吹起来，缠在了一根低垂的树枝上。

她轻轻扯了一下，没扯动。又扯了一下，还是没扯动。她站起来，踮起脚尖，伸手去够那根树枝，指尖刚碰到树枝，脚下一滑——她整个人往前一扑，双手撑在树干上，脸离树皮不到三寸，鼻尖蹭了一鼻子灰，鱼竿掉在地上，木桶翻了，桶里的水洒了一地，那几尾银白色的小鱼在地上扑腾扑腾地跳，尾巴拍得啪啪响。

沈清河趴在树干上，双手抱着树，像一只受惊的考拉。她的脸贴着粗糙的树皮，嘴里尝到了树皮的苦味和灰尘的味道。她的两只脚在地上滑来滑去，找不到着力点，整个人挂在树干上，上不去也下不来，狼狈得不像话。

然后她听见了一个声音。