第一楼文学

千篁岭（第1页）

那之后，浮梦开始早出晚归。

天不亮就出门，天黑了才回来。攸宁蜷在软垫上，听见门轴响了一声，又响了一声，闭着眼睛，没有睁开。软垫上还留着浮梦坐过的凹痕，凉了，像一碗搁久了的热汤，热气散了，只剩一层薄薄的油花浮在表面，看着还在，喝一口，温的。

第一天，浮梦去了洛泽门后山那片毛竹林。竹子倒是多，密密匝匝的，风一吹就哗哗响，像一群在说闲话的长舌妇。她砍了几根，拿回去比了比，太粗，太嫩，颜色不对。澜一的笛子是那种被手磨了多年的、从青转成黄的老竹，黄得温润，像老玉，不像这些，青得发脆，一掐就是一道印子，像是还没长大的、不懂得藏拙的孩子，什么都写在脸上。

第二天，她拉着偃风和纶潇去了花界与金柯门交界处的那片斑竹林。斑竹长得好看，紫褐色的斑点洒在金黄色的竹身上，像一幅没画完的泼墨山水。但笛子不能用斑竹。澜一的笛子没有斑点，干干净净的，像他这个人一样，什么装饰都不要，连个挂穗子都没有。偃风砍了一根斑竹，拿在手里掂了掂，重量倒是对，但竹壁太厚，吹不响。他把竹子靠在树根底下，没有带走，也没有说话。纶潇蹲在地上，把那根竹子翻来覆去地看了好几遍，用指甲在竹皮上划了一下，划出一道白印子。

“不是这个。”他说。声音闷闷的，像一个被捂住嘴的人在说话。他的犬耳从头发里冒出来，耷拉着，像两片被晒蔫了的、没有浇水的叶子。他已经好几天没有笑了。

傍晚，浮梦回到屋里，坐在软垫上，把那几根砍回来的竹子一根一根地摆在面前，用手摸，用眼睛看，用指甲掐。攸宁从书上抬起眼睛，看了她一眼，又低下去。浮梦把那根最像的竹子举到眼前，对着窗外的光看竹壁的厚度，竹管里空空的，什么也没有，光线从竹壁透过来，青黄色的，像一个没有睡醒的人的眼睛，睁着，但什么也看不见。

“你在找什么？”攸宁翻了一页书，声音不大，像在问今天晚饭吃什么。

“笛子。”浮梦说，“澜一的笛子，被我坐断了。要赔他一根竹子做的笛子。音色、材质、重量，分毫不差。”她把竹子放在膝盖上，两手搭在竹子上，手指微微蜷着，“我找了两天，没找到。”

攸宁翻书的手停了一下。她把书合上，放在膝盖上，看着窗台上那枝已经枯了的野蔷薇。干枯的花瓣卷成一团，颜色从粉白变成了褐黄，像一个老了以后缩了水的、再也撑不开的、皱皱巴巴的脸。

“仙门深处有一片竹林，叫千篁岭。”攸宁的声音很轻，轻到像怕惊动窗台上那枝枯花上最后一缕还没散尽的香气，“那里的竹子长了上千年。你要的老竹，那里有。”

浮梦抬起头，看着攸宁。攸宁没有看她，在看窗台。窗台上那枝枯花的影子投在墙上，细细的，弯弯的，像一条干涸了的、不再有水的、被人遗忘在角落里的旧河床。

“你怎么知道的？”浮梦问。

攸宁没有回答。她把书重新翻开，翻到她刚才看的那一页，继续看。她的睫毛垂着，在眼睑上投下一小片扇形的阴影，随着呼吸微微颤动，像一只停在花上的、收拢了翅膀的、不打算再飞的蝴蝶。她不是不想说，是不想说。千篁岭是她还在洛泽门的时候，寒澈长老带她去过的。那时候她还是他的弟子，他还愿意教她，还没有把她封印进那棵白玉兰的树心里。那片竹林里有一块石头，石头上刻着她的名字，是她自己刻的。那是很久很久以前的事了。久到她自己都快忘了。

浮梦没有再问。她把竹子收拢，用麻绳捆好，靠在墙角。然后她走到衣柜前，翻出一件深色的旧衣裳，换了，把头发重新扎紧，在手腕上缠了两圈护腕，系紧了。她从墙上取下那柄冰蓝色的短剑，挂在腰间。

“今晚去。”她说。

夜。没有月亮。云很厚，厚得像一床被压实的、弹不起来的、发霉了的旧棉被，把天遮得严严实实，连一颗星星都漏不出来。

浮梦、偃风和纶潇三个人站在洛泽门后山的岔路口。夜风从山谷里灌上来，带着水汽和腐叶的味道，湿漉漉的，像一条刚从水里捞出来的、还没拧干的抹布，贴在脸上，凉得人起鸡皮疙瘩。纶潇的手里提着一盏灯笼，灯笼是纸糊的，烛火在纸里跳动着，把三个人的影子投在身后的石壁上，一摇一晃的，像三个在墙上跳舞的、没有脚的、不知道从哪里来也不知道要到哪里去的鬼魂。

千篁岭在洛泽门的最深处，从后山岔路口往西，穿过一片落叶松林，再翻过两道山脊，在一个连地图上都没有标名字的山谷里。路不好走，越走越窄，越走越暗，窄到后来只能一个人侧身通过，暗到纶潇的灯笼成了唯一的光源，那一小团昏黄的光在无边的黑暗里抖抖索索的，像一颗随时会被风吹灭的、还在拼命燃烧的心。

松林走完了。落叶松的针叶铺了一地，踩上去软绵绵的，没有声音。眼前的景象让纶潇的脚步顿了一下。

那是一片竹林的入口。两棵巨大的老松分立左右，像两扇敞开的、永远不会关上的门。松树的枝干上缠满了枯藤，藤条垂下来，在夜风中轻轻摇摆，像一根根从天上垂下来的、没有钩子的、钓不到任何东西的鱼线。松树之间，一条碎石路通向黑暗深处，路不宽，石头上长满了青苔，青苔是深绿色的，在灯笼光的映照下泛着一种幽幽的、像死水一样的荧光。

“就是这里？”纶潇的声音压得很低，低到像是在跟自己的鞋说话。

浮梦拔出腰间的短剑，剑身上凝出一层薄薄的霜，霜花在剑刃上蔓延，像冰面上的裂纹，又像一幅用极细的笔在极短的时间内画出来的、还没干透的水墨画。剑刃在黑暗中发出微弱的蓝光，那光不亮，但很冷，冷到纶潇手里的灯笼光都似乎被压了下去，纸里的烛火晃了晃，像一个被吓到了的人缩了缩脖子。

她走在最前面，踏入竹林。

竹子很高。高到灯笼光照不到顶，光柱从地面往上打，打到两三丈的地方就被黑暗吞没了，像一根被截断了的、不知道尽头在哪里的、一直在往上长但永远长不到头的柱子。竹节之间的距离比普通竹子大得多，每一节都有一臂之长，竹竿粗如手臂，颜色不是青的，是那种被岁月泡透了的、从骨子里透出来的、沉着稳重的黄，像老茶，像旧纸，像一个人活了大半辈子、经历了太多、什么都能咽下去、什么都不再挂在脸上的那种黄。

但这里太安静了。

没有虫鸣，没有鸟叫，没有风。纶潇手里的灯笼，烛火笔直地往上烧，不摇不晃，像一根被钉在空气中的、不会动的、金色的针。空气是沉的，闷的，像一个很久没有人进去过的、门窗紧闭的、积了厚厚一层灰的老房子。每一次呼吸，都能感觉到空气从鼻腔进入喉咙、进入肺里，沉甸甸的，像喝了一口放了太久、已经变得黏稠的、没有了气泡的、只剩下甜腻腻的苦涩的水。

浮梦停下来，蹲下，用剑尖拨开路边的落叶。落叶底下露出一截竹根，竹根从土里拱出来，像一条死去了很久的、已经干枯了的、但还没有腐烂的蛇，盘在那里，一动不动。她把剑尖收回来，站起来，继续走。

走了大约一炷香的工夫，浮梦停下了。不是她想停，是有什么东西让她停了。她说不清那是什么，不是声音，不是气味，不是光线的变化，是一种更古老的、更本能的、像猎物在被猎人瞄准的那一瞬间、后背忽然发凉、汗毛忽然竖起、脑子里只有一个念头——“跑”——的那种直觉。

她的剑尖微微抬了抬。

竹叶沙沙响了一声。只有一声，像有人在很远的地方翻了一页书，翻了一页，然后停了下来，像是在看那一页上的内容，看完了，不急着翻下一页。