第一楼文学

秋狩悬褚城2（第1页）

浮梦跨过门槛，剑尖的白光照亮了面前三尺地。石板是青的，缝里长着草，草是枯的，踩上去沙沙响。庙里供着一尊城隍像，泥塑的，彩漆剥了大半，露出底下灰白的胎体，像一个人生了癣，一块一块的，看了让人心里发毛。城隍的眼睛还完好，黑漆点的，在黑暗中亮着，像两颗不会转的、不会眨的、从一睁眼就没闭过的眼珠。

“唧——”

一声虫叫从供桌底下传来。声音不大，但在空荡荡的庙里来回撞了好几下，像一颗被扔进空碗里的豆子，弹了几下，停了。纶潇的脚步顿了一下，靴子在石板上蹭出一声轻响。他看了浮梦一眼，浮梦没有看他，剑尖指向供桌。

“唧唧——”又一声，比刚才长，像一个人在试探，先叫一声，听听有没有人应，没人应，再叫一声，还不应，不叫了。供桌底下有东西在动。不是风，风没有方向，那东西动得有方向。从供桌的左边移到右边，从暗处移到有月光的地方，从看不见变成看得见。一只蟋蟀，不大，通体黑亮，黑得像墨，像砚台里刚磨好的、还没被人蘸走的浓墨，六条腿撑在地上，一动不动，像一尊被缩小了的、用黑玉雕成的、放在供桌上被人忘记收走的镇纸。

浮梦的剑尖没有移开。蟋蟀的触须动了，两根，细如发丝，在月光下轻轻摇着，像一个人在摇头，不，不是摇头，是在嗅什么，嗅到了什么，还不确定。

“唧——”蟋蟀叫了第三声。这声不一样。第一声是试探，第二声是等待，第三声是——召唤。庙里的灯亮了。不是被人点亮的，是自己亮的。供桌上的烛台、墙上的油灯、神龛前的长明灯，全部在同一时刻亮了起来，火苗是青白色的，不摇不晃，像被人画在墙上的，不会灭，也不会烫手。光亮起来的时候，蟋蟀不见了。

供桌旁边站着一个人。是一个孩子，八九岁，穿着一件洗得发白的青布衫子，袖口磨出了毛边。头发用一根草绳扎着，草绳是枯黄的，像秋天稻田里被人遗忘的、没收割的、自己黄了、自己干了、自己弯了腰的稻草。他的脸很瘦，颧骨凸着，眼窝凹着，嘴唇上没有血色，干裂了几道口子，像一块被太阳晒了很久的、没人浇水的、快要死了的田。他的手里捧着一只蟋蟀罐，陶的，没有上釉，灰扑扑的，像刚从土里挖出来的。

他看着浮梦。浮梦看着他。孩子先开口了。他的声音不大，带着一种不该属于孩子的、像一个人在很深的井底喊了太久、嗓子喊哑了、没有人听见、也没有人下来救他、他自己爬出来了、嗓子再也回不到从前的那种沙。“你们是来捉我的吗？”浮梦没有说话。孩子低下头，看着手里的蟋蟀罐。罐子盖着，盖子上面有两个小孔，孔里透出两根细细的触须，在空气中轻轻摇着，像一个人在跟人招手，手举得很高，怕你看不见，但不敢出声喊你，怕喊了你不应。

“不是我做的。”孩子说，声音更低了，低到像是在跟罐子里的蟋蟀说。“是它做的。它饿了，要吃东西。我不给它吃，它就吃我。”他掀起盖子的一角，露出罐口的一道细缝。从缝里透出一股气味，不是臭味，不是腥味，是一种像一个人在同一个地方住了太久、不洗澡、不换衣、不出门、门窗紧闭、不透气、把自己腌在那里的味道，闻了让人想咳嗽。纶潇咳了一声，咳完捂住了嘴，眼睛瞪得很大。

浮梦的剑尖放下来了。不是收了，是放了，从指着孩子的胸口放到了指着地面。“你是谁？”

孩子抬起头。他的眼睛是黑的，黑得像两口不见底的井，井水是黑的，你趴在井沿上往下看，看不见自己的脸，看不见井底，什么都看不见，但你知道井里有东西，因为水面上有光——不是从井口照进去的光，是水自己在发光，暗暗的，冷冷的，像一个人在夜里点了一盏灯，灯在屋里，你在屋外，隔着窗纸，看不见灯，但你知道灯亮着。

“我叫成儿。”孩子说，“我爹叫成名。他给我捉了一只蟋蟀，让我好好养着。养好了，能卖钱。卖钱就能吃饱饭。”他低下头，摸着罐子的盖子。“我没养好。它病了，不吃不喝，快要死了。我怕我爹打我，就跑出来了。跑了很远，跑到这里。庙里的人收留了我，给我吃的，给我喝的。”他的声音忽然停了。

庙里的灯暗了一下。火苗从青白色变成了橘黄色，从橘黄色变成了暗红色，像一个人从活到死，血从热变凉，从红变黑。孩子的眼睛在灯光变化的时候变成了另一个人的眼睛，不是他的，是一个比他大得多、老得多、活得更久、见过更多的人、杀过更多的人、已经不想再杀、但停不下来的人的眼睛。

“他骗了我。”孩子说。他的嘴在动，声音不是从他嘴里出来的，是从他身体里出来的，从很深很深的地方，像一个被人关在地窖里很久的人，终于找到了一个机会，把嘴贴在门缝上，朝外面喊了一声，喊完了，嘴还被捂着，人还被关着，门还锁着。“他不是人。他是蟋蟀。那只蟋蟀。它吃了我的魂，占了身子，让我替它养它。养它的人不是我，是我爹。养它的不是我爹，是它自己。它把自己养在罐子里，养了一千年了。它不想活了。它死不了。它找人来替它死。它替它找了一个人，那个人替它死了。它还是没死。”灯全灭了。不是灭，是被人吹了，不是一个人吹的，是很多人在同一时刻吹的，几百张嘴，几百口气，同时吹出来的，风不大，但灯全灭了。庙里黑了，黑得像一个人把眼睛闭上了，不是慢慢闭，是被人一巴掌捂住了，你还没反应过来，天就黑了。

“唧——”蟋蟀又叫了一声。

灯灭了之后，黑暗里响起了脚步声。不是走，是跳。双脚并拢，落地时鞋底拍打石板，啪，啪，啪，像有人在用一块湿布反复拍打一张桌子，声音不脆，发闷，从四面八方同时传来，分不清远近，分不清多少，只知道很多，只知道在靠近。

浮梦把剑横在身前。剑刃上的霜花亮了一下，像一个人在黑暗中眨了一下眼睛，看了你一眼，又闭上了。偃风的水环从他袖子里无声地滑出来，八枚，悬浮在他们头顶，发出微弱的蓝白色光，光不亮，但足够看清周围三尺。

跳声停了。

不是慢慢停的，是像被人掐住了脖子，所有的声音在同一瞬间被切断，连回声都没有，干净得像一个人在纸上画了一笔，画到一半，笔没墨了，后面那半截什么都没有。庙里安静得能听见自己的心跳。纶潇的耳朵在黑暗中竖着，他的犬耳没有露出来，但他听得见，比在场所有人都听得见——那些跳声停住的地方，有东西在呼吸。不是人的呼吸，是那种把气含在嘴里、不吐出来、怕被人听见、又憋不住、从牙缝里漏出来的呼吸，丝丝的，像蛇吐信。

供桌上的烛台亮了。不是烛火，是烛台自己在发光，铜的，青白色的冷光，像月光被装进了一个铜碗里，碗底有一个洞，光从洞里漏出来，照在一张脸上。那张脸贴在供桌底下，朝上，眼睛闭着，嘴张着，嘴里的舌头不见了。不是被割了，是自己缩进去了，缩到喉咙里，像一只受惊的蜗牛把触角缩回壳里，不敢出来了。那张脸不是孩子的，是成人的，是一个男人的，胡子拉碴，颧骨高耸，像一个人死了很久、埋了很久、被人从坟里挖出来、擦干净了脸上的土、放在供桌底下、不让他走、也不让他醒。

庙门口出现了一个人。

不，不是人。是一个人的形状，但那个人是跳着过来的。他从门外的黑暗中跳进来，落地的时候脚底拍在门槛上，啪的一声，像一个人在打自己的脸，打得很用力，脸不疼，手疼。他的衣裳是蓝色的，是那种旧社会里衙门差役穿的皂衣，已经烂得不成样子了，袖子像破布条一样挂在手臂上，随着他跳动的节奏一飘一飘的，像一面被人扯烂了的、还在风里飘的、不肯倒下的旗。他的脸上没有表情。不是那种没有表情就没有情绪的没有表情，是那种脸皮被什么东西从里面撑住了，做不出表情的没有表情。他的眼睛是睁着的，眼珠是灰的，像两粒被人从鱼身上挖出来的、放在太阳底下晒了一整天、晒干了、失去了光泽的鱼眼睛。

又一个跳了进来。从西边的窗户，窗纸被他的身体撞破了一个大洞，纸屑在黑暗中飘着，像一群被惊起的、找不到方向的、乱飞乱撞的白蛾子。他穿着同样的皂衣，同样的没有表情，同样的灰眼珠，跳着进来，落在地上，脚底拍了一下石板，啪。

又一个。从屋顶。瓦片碎了两块，他从碎瓦片的洞里跳下来，落在地上，膝盖没有弯，像一根被人从高处扔下来的、不会弯的、直的、硬的、砸在地上也不会断的木棍。他站定了，脚底又拍了一下石板，啪。

四个。五个。六个。从门，从窗，从屋顶，从墙缝里挤进来，跳进来，钻进来。他们站成一排，面朝着浮梦他们，灰眼珠看着他们，不眨，不转，像一排被人钉在地上的、不会动的、只会看的木桩。他们的手垂在身侧，手指并拢，指甲是黑的，不是脏的黑，是死了之后血液不流了、淤在指甲底下的黑，像一片一片的、被压扁了的、干了的、没有香味的墨菊。

纶潇往后退了一步，鞋底蹭了一下石板，声音很小，但在安静的庙里被放大了，像一个人不小心踩到了一片干叶子，叶子碎了，声音传出去很远。

那六个东西的头同时转向了他。不是转头，是整个身体转了半圈，脚不动，膝盖不弯，像六根被人拧了一下方向的、固定在底座上的、可以三百六十度旋转的、但只会转不会走的木头人。他们的灰眼珠对着纶潇，六双，十二颗，灰得像冬天的雾，浓得散不开，你看不见雾后面有什么，但你知道雾后面有东西，因为雾在动。

供桌底下那张脸睁开了眼睛。他的眼睛也是灰的，但那灰比那六个东西的灰更深，像一个人在下雨天站在窗前看外面的天，天是灰的，他的眼睛也是灰的，但他的灰里有一点点光，像一盏快要灭了的、还在努力亮着的、不想被人发现、但不得不发的灯。他张嘴了，没有舌头，声音从喉咙里挤出来，像一个人在用手掐自己的脖子，边掐边说，说不清楚，但你在听。

“我——是——成——名——”四个字，说了很久，每个字之间都隔着一口气，像一个人在爬一座很高的山，爬一步，喘一口气，再爬一步，再喘一口气，不知道山顶在哪里，但他还在爬。“我——儿——成——儿——”他的灰眼睛从纶潇身上移到了供桌上的蟋蟀罐。蟋蟀罐还在，盖子盖着，罐口那道细缝还在，从缝里伸出的那两根触须还在，在黑暗中轻轻摇着，像一个人在跟一个看不见的人招手，招了很久了，那个人还没有来，不知道是不想来，还是来不了。

“你儿子不在罐子里。”攸宁的声音从后面传来。她的声音不大，但在安静的庙里听得很清楚，像一块石头扔进深水里，咕咚一声，涟漪一圈一圈地荡开。“在罐子里的，不是你儿子。是那只蟋蟀。它吃了你儿子的魂，占了你儿子的身体，让你以为你儿子还活着，还在罐子里，还在等你来救他。你等了多久了？”

成名没有回答。他的嘴张着，喉咙里发出一种声音，不是说话，不是哭，是一个人想说话说不出来、想哭哭不出来、所有的声音都堵在喉咙里、像一块骨头卡在那里、吞不下去、吐不出来、只能发出这种声音的那种声音。

那六个东西动了。不是跳，是走，一步一步地朝他们走过来。走路的姿势很奇怪，脚抬得很高，落得很重，像一个人在踩死地上的虫子，每踩一脚都要用力，怕踩不死，怕它跑了，怕它以后还会来。浮梦的剑亮了起来。剑刃上的霜花炸开了，不是一朵一朵地开，是整柄剑变成了一根冰棍，白花花的，毛茸茸的，冷气从剑刃上往下掉，掉在地上，地上立刻结了一层白霜。她朝第一个走过来的皂衣人刺了过去。

剑刺进了皂衣人的胸口。没有血，没有肉，剑像刺进了一团棉花里，棉花是干的，陈年的，发了霉的，有一股呛人的霉味。剑拔出来的时候，皂衣人的胸口留下一个洞，洞里是黑的，从洞里吹出一股风，风是凉的，带着腐臭。皂衣人低头看了看自己的胸口，看了看那个洞，然后抬起头，继续朝浮梦走过来。他走得很慢，但不停。浮梦又刺了一剑，还是不停。第三剑，刺进他的喉咙，他还在走。

“不是人。”偃风的声音从浮梦身后传来。他的水环从头顶落下来，八枚，套在皂衣人的身上，从肩膀套到膝盖，收紧。皂衣人被水环箍住了，动弹不得，但他还在动，水环嵌进了他的身体里，越嵌越深，深到从另一面透出来了，水环透过去了，他的身体还在那里，像一把刀插进水里，水不会疼，刀拔出来，水还是水。