潮湿的“咯”，像谁在黑暗里叹了半口气。谢云书蹲下身，用袖子擦去额角的汗，指尖触到的是一层黏腻的泥，混着腐草的气息，往毛孔里钻。 “公子，”阿芜提着灯笼站在三尺外，火光被她压得极低，只照亮坟坑边缘一圈湿冷的土，“……是这根吗？” 谢云书没回答。他盯着那截露出来的胫骨，骨头已经发黄，像一根被水泡过又晒干的枯枝。顾言死了十年，乱葬岗的野狗和雨水早就把尸首拆得七零八落，他凭着当年收尸人的一句醉话——“穿灰布直裰的老书生，脖子后有块胎记，被扔在西坡最大的那棵槐树下”——已经挖了三个时辰。 他伸手，轻轻拨开骨头旁边的泥。指节在发抖，不是因为怕，是因为恨。二十年了，他爹在书房里对着那些伪造的书信发呆时，他以为那是老人的懦弱。现在他才知道，那不是懦弱，是冤。冤到连喊...